un artiste...

lorsque je constate à quel point je prends du plaisir (pardonne-moi ô seigneur mais même quand je fouette ma femme et mes enfants je prends du plaisir car cela donne un sens à mon existence ! alors ne me condamne pas à la discipline et à la haire, car je sens que... je sens que...) à barbouiller de peinture acrylique de grandes feuilles ou de grands pans de bois (encore pour limiter la jouissance n'utilise-je que deux couleurs - qui n'en sont pas d'ailleurs...), combien je me sens musicien lorsque je chante santiano (de hugues aufray, pardonne-moi seigneur) à mes neveux et nièces en m'accompagnant à la guitare - que je me prends pour un brésilien lorsque je ne tombe pas en essayant un coup du sombrero et pour un allemand quand je réussis un tacle par derrière sur mon fils de sept ans (et demi - tout de même) - lorsque donc je prends conscience de l'espèce de mythomanie intime qui envahit l'espace de chacun de mes actes, alors je me demande si je suis vraiment fait pour l'écriture...