il y a un parfum étrange, et qui peut savoir ?, malsain, à errer dans ma chambre, dans ma bibliothèque, dans la maison familiale, à retrouver mes chers livres, à les classer, à rechercher un titre, à entrouvrir certains, à découvrir quelque note oubliée à l'intérieur d'autres, à se dire qu'il faut lire (ou relire) tel auteur -
il y a dans cette errance une idée étrange, qui sait malsaine ? pour mes enfants, que l'endroit devienne la bibliothèque paternelle, qu'il me faut l'agencer pour qu'elle le devienne - et mes enfants des giacomo leopardi - d'où ils pourraient écrire leur zibaldone...
dans la rêverie d'une bibliothèque où se rassasier, il y a aussi l'aveu étrange - et malsain - que tout en moi se refuse à la création originale, et qu'au mieux je saurai constituer une anthologie à l'usage de quelques intimes...
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